Insensato

O que é ser feliz? Você sabe o que é ser feliz?
Eu não sei, e busco em minha infelicidade,
efêmeras doses insóbrias de alusão
ao que seria, para mim, ser feliz.

Felicidade é bobeira, é ser bobo
Infelicidade é apego, ser pego.
Loucas caminhadas perigosas
no desvio de um olhar cauteloso

Parar num caminho e sentir uma brisa qualquer
Qualquer parada no caminho sinto o vazio
Preciso ser louco, preciso enlouquecer

Seguir adiante me machucaria, seria intenso
É preciso me machucar, preciso ser intenso
Ser feliz, mesmo que em minha infelicidade.

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Cave o mais profundo abismo e se joguem
Quer sensação melhor que se sentir livre?
Solto no ar, solto em pensamentos, solto...
O vento vai te segurar e te fazer fluir

Ouça atentamente o barulho das coisas que passam
perceba que a cada instante que flutua é mágico
magia, aqui, é diversão, eloquência, é liberdade
Cave o mais profudo abismo e seja livre

Entenda abismo como libertação
liberdade como expressão
e seja um liberto de ideias.

Ser liberto é poder voar
fluir, sentir, flutuar
é poder, ter o poder de ser quem quer.

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Eloquente mundo que vivo
as vezes vivo mudo
as vezes o mundo me cala
Somos parte da eloquente escala

Da morte, do desejo, da perdição
Se morre para desejar, e,
quando suprido se perde no desejo
Sonhos perdidos, coisas que almejo

Antes parar de desejar e mudo ser
as vezes o mundo me faz
as vezes faço no mundo

Como parte da loucura inesperada
espero a morte que me deseja, que me quer
louco e perdido fico num vale qualquer.


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Imagine se toda manhã tivesse um sentimento incomum, daqueles que se sente uma vez na vida apenas, que, de tão confortável nos faz sublimar e chegar ao céu? Imagine se todo sentimento fosse incompreensível, que não precisasse explicar, apenas sentir e se sentir bem com ele. Imagine se cada palavra dita fosse perfeita e seguisse a linha cronológica do nosso pensamento, estruturada e reestruturada de acordo com a gramática.

Pena que toda manhã é incompreensível, todo sentimento é gramaticalizado e toda palavra é incomum. Por isso os homens se matam com palavras pensadas, ferem com sentimentos e acordam toda manhã para continuar o ciclo que não pode morrer: hipocrisias.

Tentei e tento mudar o mundo da minha forma, com manhãs incomuns, sentimentos sem explicação e palavras pensadas, de forma coerente: arte.

Enquanto a arte e a hipocrisia se debatem no mundo dos imundos, fico em minha bolha, esperando o vento me levar pra onde quiser, um dia paro, estaciono, ou continuo voando (ao menos em mim).

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Se toda ação tem uma reação
se tudo que sobe, desce
se o branco é ausência de cor
onde estão meus sapatos de ontem?

A gente perde muita coisa quando cresce
informações, desejos, vibrações, vontades
vamos perdendo sonhos, deixando de sonhar
quando percebemos estamos a margem

Perdidos na praia sem fim, sem rumo
pisando na areia que machuca, perfura
cada pedaço que resta de esperança

Toda ação tem reação, branco é ausência de cor
meus sonhos são reação da brancura da vida
que um dia cairam, e se quebraram.

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PARTE 1

Hoje, como quase sempre ocorre, cheguei em casa, depois de um dia muito cansativo na universidade e fui a padaria comprar besteira para comer no almoço (já por volta das 13 e 30, ou seja, meia hora atrás). Logo ao chegar sou surpreendido pela moça da padaria que me fala:

- Menino, sonhei com você!

Com um pulo assustado para trás e olhos arregalados, respiro, e pergunto:

- Espero que coisa boa!

Ela afirma que sim, e começa a me contar o sonho:

- Você estava em um lugar verde, todo verde, bonito o lugar. Estava vestido de branco. Segurou em meu braço e disse para que eu tivesse calma, que tudo iria dar certo.

Estranho né, ela sonhou que eu estava morto e me fala que isso era bom. Só se foi pelo lado que eu estava no céu (se o céu for mesmo assim). Mas, por via das dúvidas falei pessoalmente o que tinha falado no sonho, vai que era premonição ou algo do tipo?

PARTE 2

Voltando da padaria experimentei uma das melhores coisas da vida, o que? A simplicidade que perdemos depois que crescemos. Abri a sacola de pão, aquele pão que tem açúcar por cima, comida de criança mesmo, e peguei um e fui andando e comendo. As pessoas me olhavam como se eu estivesse morto de fome, mas não sabem, ou não sabia, que faz tão bem se sentir livre, fazendo o que quer sentido a brisa, aquele vento leve, as folhas secas andando na rua, o sol que destilava no asfalto...

Ah como a gente é feliz em momentos efêmeros quando criança e os perde quando crescemos. Felicidade é tão efêmera...

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As pessoas são tão indecorosas
perceba aquelas a sua volta e,
se volte um dia contra o que pensam
se é que pensam, pois agem instintivamente

Elas, elas são tão mesquinhas e falsas
Faça algo que as oprima, mesmo não querendo
e vá percebendo que são intituladas, apenas
títulos e subtítulos do que não são

Essas são as pessoas que nos envolvem
e em volta da gente, nos fecham a visão
e sem solução, preciso sair disso aqui

Essas são as hipotéticas que nos falam
e nos calam, quando um grito nosso se prende
nesse momento, fico ausente, esperando nova coragem.

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Já que não posso viajar para onde quero,
viajo em mim, e me perco em meus pensamentos.
As vezes loucos e depravados,
as vezes sanos e comportados

Sempre na medida do extremo
uma simples linha dividindo
loucura e realidade, mas,
quem disse que estar louco não é real?

Ser louco não implica fugir da realidade
mas cria-se outra, outras, diversas
ser louco é estar em sua verdade

Loucura não é estar fora do comum, habitual
penso, quase sempre, que as pessoas que estão no incomum
quando percebo tudo fora do normal.

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Camas e câmaras são a mesma coisa?
onde se descansa, se descansa eternamente?
onde se deita, os olhos fecham, a luz apaga
é tudo viagem, alucinação, ilusão...

Camas e câmeras são a mesma coisa?
onde se vê, se enxerga o que é?
onde se percebe, é aquilo que conhece
são feições que refletem a verdade?

Sentindo o que não se deve sentir
vivendo o que não deveria viver
sigo bucando onde ir

Deito na cama ou na câmara?
Me vejo na cama ou na câmera?
Busco descanso ou cansaço?


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Somos pedaços de outros pedaços
ora pedaços lúcidos, ora embriagados
jogados, como qualquer caco, rasgado,
tecido velho e imundo, iludo-me aos poucos

Será que sou um forte pedaço ou,
apenas um caco no chão, como os demais?
Será que sou apenas uma parte?
Parte perdida na insanidade do meu ser?

Cuidado, digo para esse ser,
cuidado para que não seja imundo
cuidado para que não se 'lamifique'

Quero ser um todo, sujo, que seja
ao menos poderei me sentir completo
repleto em novas indagações.

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Hoje pensei logo ao acordar: Que vontade de criar uma música! Logo percebi que precisava ser dançante... um axé. Isso um axé que fizesse as pessoas rebolarem, coisa inédita mesmo, então comecei com algo do tipo.

Rebolação, rebolação...

Mas acho que a levada da música merece mexer com os braços, o corpo todo, logo:

Levanta a mão que a gente vai dançar
Rebolação, rebolação...

Só que ainda faltou algo nessa criação, ai percebi que toda música precisa de um som diferente, um estrangeirismo e tals...

Levanta a mão que a gente vai dançar
Rebolação, rebolação...

Rebolação é good, good! Rebolação é very good.

...

...

Quando a gente não pensa com a cabeça sai lixo mesmo.

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Hoje é uma quinta feira como qualquer
ou qualquer sou eu nessa quinta
ou sexta, ou terça, o que importa
quando os sonhos estão ameaçados?

A luta que travo aos dias
se dissipa quando a noite cai
sou um ser estranho buscando luz
sou ums ser amargurado querendo paz

Que seja quinta hoje, e amanhã tenha sol
que seja um dia hoje que irei brilhar
como refletir minha luz sem forças?
como me refletir na multidão?

Um a mais, um a menos
apenas mais um,
ser, ou não-ser.

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Tão pervertidas são as pessoas que vejo pelo espelho
ora são elas, as vezes sou eu
realidades, purezas, incertezas e desejos

Reflexos de um amanhã tão longe
Ao passo em que ouso fechar meus punhos
E na tentativa de enxergar qualquer outro que não seja eu, quebro.

Quebro a carne que apodrecia, o vento que me tocava
quebro noites, dias, minha vida
aquela que já não mais faltava

E busco em meios aos cacos
Me corto com os vestígios,
onde estão os pedaços
Minh'alma é feita de vidro?

Poema de: Genis Schmaltz e Renato Dering.

Sobre Genis Schmaltz
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Sobre Renato Dering
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Não é poesia, não é nada. Apenas um lembrete:

No mês do dia da mentira:

50 anos de Brasília
Dia de Tiradentes

Coincidência?

Então vamos comemorar 50 anos de impunidade e o dia dos dentistas.

Para bom analfabeto, qualquer coisa basta.

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Sabe quais são as melhores coisas do mundo?

É ver, enfim, um filme de adolescentes que não é clone de modelos americanos e que retrata uma juventude que existiu e existe em nosso país. Esse seria um dos argumentos que defenderia o novo filme de Laís Bodanzy, As Melhores Coisas do Mundo.

O filme traz em seu elenco caras não conhecidas pela mídia e atores com cara de adolescente de verdade, saindo da modinha "malhação", novela interminável da Rede Globo. (Fique claro que não tenho nada contra a novela, tanto que cresci assistindo-a).

É inegável que pessoas de 12 a 30 anos se identificam com vários assuntos propostos, e as acima de 30 também! (Porque essa divisão quando falo?) Há algumas cenas bem peculiares no longa de Laís. Exemplificando, Mano (personagem de Francisco Miguez) está saindo de uma festa e sua mãe o busca. Ao entrar no carro sua mãe o beija para sentir o cheiro de bebida e pergunta se ele bebeu. Em seguida diz que a camisa do filho está com cheiro de cigarro e logo após a pergunta fatal, se ele já tinha transado. E ao fim da cena, entrega uma camisinha ao filho.

Não somente essa cena, mas outras como a 'paixonite' de Mano pela menina mais bonita da escola, que geralmente não dá a resposta esperada, a música, conflitos com pais, popularidade na escola (não digo pelo lado Estados Unidos de ser não, mas pela forma brasileira de como as escolas são).

As caras conhecidas no filme dão um show de interpretação. O professor de física, o de violão, o pai e ao fim o espetáculo dado por Denise Fraga, mãe de Mano e seu irmão, interpretado por Fiuk.

Acho que ficou mais um texto para promoção do filme que propriamente uma crítica. E por que isso? Pois vejo um tamanho preconceito com produções brasileiras sem sequer assistir. Não estou dizendo que o berço da alta produção seja ruim, pelo contrário, são filmes muito bons. Contudo os Brasileiros estão ainda melhor. E não pense que fui ao cinema para assistir um e resolvi mudar de filme por um motivo ou outro (coisa que muitos fazem "ah, só tinha essa brasileiro aí fui... Affff). Eu fui ao cinema para assistir a esse filme, que pra mim, está entre As Melhores Coisas do Mundo.

E para completar, Eu, Renato Dering, escolheria esse brasileiro para concorrer aos melhores filmes do ano (O famoso Oscar). Então peço: AJUDEM A PROMOVER NOSSA CULTURA TAL COMO ELA É!

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As melhores coisas do mundo
o que seriam elas?
estar preso na liberdade
ou liberto em sua prisão?

As melhores coisas do mundo
o que seriam elas?
Voar realizando sonhos
ou realizar voos sonhando?

As melhores coisas do mundo
são aquelas que estão ao nosso lado
em nossa presença

As melhores coisas, não sei se do mundo
mas para mim, é poder sentir o vento
quando me sinto livre.

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É fácil apenas observar os sentimentos
eu como poeta, já digo, não os vejo
sinto, cada pequeno detalhe dele
me corta por dentro, e eu o sinto

Sentimento não é dizer da boca pra fora
não é falar que tem, que sabe, que vê
Está além dos sentidos, os principais
ou é a união de todos em um apenas

Pequenas coisas perceptíveis e
outras menores que não se percebe
sentimento é pleno, incomparável, se concebe

Se me diz que sente, eu acredito
não duvido dos sentimentos alheios
apenas dos meus, dos meus apenas.

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Ela é superficial, pessoa falsa
do tipo que te olha por cima
mas não se desfaz, porque precisa de você

É desse tipo que quer estar por cima
Quer estar presente, quer estar constante
Mas é baixa, é ausente, não é nada.

Enquanto ela acha que come a carne boa
eu me divirto com as certezas das ruins,
ao menos eu sei comer, sei divertir

Ela não, ficará para sempre roendo o pé
achando ser coxa, mordendo a asa, e não é filé

Deixe estar, deixe estar,
Ela já tem idade suficiente
carater formado, já eu,
um simples garoto retardado,
Que aproveitou da estranha para crescer.

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Hoje vou escrever besteiras
asneiras que nada dirão ao fim
enfim, soneto não deve sair
não conseguirei amarrar coisas assim

Mesmo que tente, como estou tentando
não sonetearei, quero escrever baboseiras
e não formas feias, que pensam alguns

Um dia me arrependerei disso
de jogar fora um dia escrevendo isso
lixo, basura, preciso é limpar

Também nada quero fazer contra
ora, ou escrevo idioteces, coisas bobas
ou sonetos, formas fixas, tolas.

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Insano, mas coerente.
Alguns me definiriam assim
Louco, estranho, um ser depressivo
Confuso, mas coerente.

Insensato, mas coerente.
Essa é a base da vida.
Vida, geralmente, inexistente.

E que importa vida,
quando tenho palavras que me vivem
sentimentos que me aquecem
letras que me enlouquecem
e uma mente insana, insensata
que busca coerência?

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Já olharam o sol dessa manhã?
não falo do dia de hoje não,
eu falo é do sol da manhã
esse que te aquece e te faz despertar

Percebem como seus raios difundem cores
as cores em sensações,essas em sentimentos
e assim segundos são vividos intensamente
sem a percepção digna, que é tomada pela rotina

Vejam o sol que aquece ou esfria seu corpo
e sinta o brilho de luzes que tem
e sinta as luzes brilharem pra você

A vida está seguindo, esses segundos que passaram
foram, talvez, sem afirmar, mas sentindo,
um dos momentos mais preciosos que já viveu.

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Dizem que o tempo nos mostra as rugas.
Ainda não aparecem em meu rosto de 22
Não externamente, sei que não.
Mas já me consomem, eu sei que sim.

Mudam o que sou, senti e vivi
trocam o que fui, e deixei de ser
Já fui o mocinho, aquele mocinho
Já fui herói, e que herói!

Não passo agora de restos tristes
do que eu queria ser...
do que eu poderia ter sido...

Me vejo no espelho corrompido
sou o herói e mocinho que não existem mais
Incompleto, e sei que o tempo já me deixou pra trás.

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Escrevo sonetos como um louco
já me disseram que me prendo a eles
ou sou preso como eles, não sei
sei que sou louco em sonetos escrever

Me disseram que não tem estética clássica
métrica, ou sonoridade, não sei qual a verdade
sei que escrevo sim, pois sonetos são ethos
São coisas que um dia poderei explicar

Escrevo sonetos como um louco
que se sente feliz em 4 estrófes
e descreve brevemente, o breve da mente.

Se me disserem que devo não sonetear
posso até entender, posso até parar
mas em novas estruturas, 14 versos vão ficar.

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Hoje é dia de sonhar
sonhar tão alto que se possa cair
tão alto que se possa iludir
muito alto, quase tocando o céu

Sem entender porque sonhar
os sonhos aparecem pelo dia
oportunidade ou nostalgia?
tão alto que eu possa cair

O vento que sopra já me toca forte
Meu rosto seco,
sente o frio de outra estação

Quisera poder retomar de onde parei
Refazer erros e errá-los de novo
Quem sabe aprendesse com os mesmo.

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O mundo está repleto de pessoas falsas
aquelas que falam que fazem, e apenas falam
aquelas que dizem falar, e apenas comentam
aquelas assim, mornas e azedas!

Ah esse mundo! Eu não meu Raimundo,
e não seria solução, nem rima, nem nada
seria mais uma encruzilhada, alvorada não
noite nebulosa, tensa de um mês qualquer

Queria estar entre palmeiras verdes no mundo
longe das pessoas, falsas pessoas falsas
não sabem ser falsas, não sabem ser pessoas

Falsas pessoas falsas que nada sabem
apenas pensam saber que o mundo é isso
e isso, eu sei, não é o mundo. Parece apenas.


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Palavras se perdem ao vento,
vento, ventania...
então as prendo aqui
em textos e conversas soltas,

Palavras se perdem ao vento,
vento, vendaval
então me prendo aqui
em sonetos e formar presas,

pois um dia elas se enquadram,
em um quadro na parede da minha sala,
ou em um museu qualquer, e uma pessoa dirá

Sempre achamos coisas que não as entendemos,
mas que fazem todo um sentido
se tirarmos as vendas dos olhos do ser.

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Segue o tempo azul claro
com poucas tempestades
quase nenhum raio
chuva de verão (inverno, outono ou primavera?)

O tempo está indo comum
Indo de modo regular
Seguindo, seguindo, seguindo
Prosseguindo continuamente

Segue
Segue
Vai

O tempo vai
e eu como sempre
parado aqui

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